The Hole

Сначала все как обычно: холодное пиво оставляет мокрые кольца на столе, мерцающий телеэкран бормочет что-то про футбол. Потом — скрежет. Сосед сверлит стену. Ты морщишься, но вскоре привыкаешь, как к пульсации в висках после третьей банки.

Дырки появляются незаметно. Маленькие. Будто кто-то тыкал карандашом в гипсокартон. Заглянешь внутрь — и там не обои соседа, а кусочек старого двора, где ты разбил коленку в семь лет. Запах горячего асфальта, крик матери... Стоп. Такого не было.

Но дыры расширяются. Теперь сквозь них сочится липкий холод, а из глубины доносится смех — твой собственный, только сдавленный, будто горло перехватили руками.

Попробуешь заклеить их скотчем — под лентой что-то шевелится. Забьешь гвоздем — наутро найдешь его на полу, покрытым ржавчиной, словно он пролежал в земле годы.

А потом однажды проснешься и увидишь: стена вся в черных прорехах, будто гнилая ткань. И знаешь ведь — если сунешь палец внутрь, что-то схватит... но все равно тянет проверить.

Сколько раз можно убегать от самого себя?