Implements of Hell

Ты застрял в этом доме. Не просто застрял — он втягивает тебя, как болото, кожей чувствуешь липкий холод обоев, когда пробираешься по коридорам. Где-то скрипит половица, и ты замираешь: это просто дерево... или *оно* уже знает, где ты?

1910 год. Ты приехал сюда сам, поверив тревожным письмам соседей. Теперь их нет. Только шепот в трубах, запах плесени и меди — будто стены кровоточат историей. Вон та тень... она двинулась?

Комнаты выстраивают ловушку. Каждая записка — обрывок чужого ужаса: детские рисунки углем, протоколы с пометками «ликвидировать». Культ? Эксперименты? Ты роняешь бумагу, и пол под ней слегка пружинит... а там пустота?

Головоломки — не просто замки. Это ритуалы. Повернешь статую лицом к окну — где-то хлопает дверь. Найдешь ключ — услышишь смех за спиной. Иногда лучше не открывать.

Призраки здесь не просто пугают. Они голодные. Их пальцы просачиваются сквозь щели, цепляются за подол куртки. Бежать бесполезно — дом не отпустит, пока не докормит его прошлое. Ты ведь заметил, как двери меняются местами?

Секреты культа гниют в подвале, но спускаться туда... это как нырнуть в горло спящему зверю. Кто-то шевелится в темноте. Может, последняя жертва? Или ты уже стал частью коллекции?

Выберешься — если поймешь, что настоящая ловушка не стены. Это твой собственный страх, который они научились доить...