9 Childs Street

Ты заходишь в этот дом — и воздух тут густой, как сироп, пропитанный запахом плесени и чего-то сладковато-гнилого. Пол скрипит под ногами не просто так, а будто предупреждает: *не ходи дальше*. Но ты уже здесь.

Девять лет — возраст, когда страх еще пахнет приключением. Армин в красной кепке знал это лучше всех. Сколько дней он пялился на окна дома номер 9? Считал тени за шторами, ловил шепот старых стен... А теперь сам стал частью их истории.

Темнота здесь не просто отсутствие света. Она живая. Липнет к коже, заползает в уши, давит на веки. Старик ослеп — и дом последовал за ним. Выключатели лишь глухо щелкают впустую.

Придется полагаться на пальцы, скользящие по обоям (шершавым, как кора), на слух, улавливающий скрип половиц где-то за спиной... Или это дыхание? Враги не атакуют в лоб — они возникают из тьмы внезапно, как спазм в мышцах. Бежать? Прятаться? Шкаф с вещами покойников пахнет лавандой и тлением — идеальное укрытие.

Каждая комната — ребус из забытых предметов. Ржавый ключ в банке с вареньем, фотография с выцарапанными глазами... Куда их применить? Дом не торопится отвечать. Зато торопится старик: его трость стучит по лестнице, все ближе, все громче.

А потом — тишина. Настолько густая, что слышно, как капает вода в трубах внутри стен. Или это кровь?

Час реального времени — и ты узнаешь его тайну. Но сначала придется разгадать другую: почему двери больше не открываются...