Gift Collector

Ты думаешь, знаешь, каково это — быть Сантой? Забываешь. Здесь нет смеха, только холодный пар от дыхания и скрип снега под сапогами. Каждый дом — ловушка. Дети спят? Или притворяются?

Ты несёшь подарок, но он вдруг шевелится в мешке… Ты замедляешь шаг. Половица воет под ногой, как раненый зверь. Из темноты кто-то шмыгает носом — слишком близко.

А часы тикают. До рассвета всё меньше, а список — длиннее.

Попробуй проскользнуть мимо окна, где силуэт качается в кресле-качалке. Слышишь этот звук? Не скрип — хруст. Будто кости перемалывают… Или просто ветер?

Ты задерживаешь дыхание, но сердце бьётся в горле, как птица в клетке. Вот оно: дверь детской. Ручка ледяная, даже через перчатку. Внутри пахнет мятой и чем-то кислым…

Кукла на кровати поворачивает голову.

Где-то падает иголка с ёлки — ты вздрагиваешь. Кто сказал, что подарки должны приносить радость?