The Survey

Ты просыпаешься на холодном полу. Щека прилипла к чему-то липкому — старая краска? Голова гудит, будто после удара. Вокруг только пыльные стены и этот странный запах: плесень, смешанная с чем-то металлическим.

Маркус Уокер. Имя всплывает само, будто его кто-то шепнул за спиной. Но откуда ты здесь? Дверь заперта. Окна — нет, их просто... нет. Только обои, имитирующие оконные рамы. Слишком идеальные, слишком ровные.

Тишина давит на барабанные перепонки. Не слышно даже собственных шагов — только редкие скрипы половиц где-то наверху. Ты поднимаешь руку, чтобы проверить, не оглох ли... и замечаешь телефон. Экран треснут, но он работает. Рядом — записка с женским почерком: *«Он следит»*.

Комнаты выглядят нормально. Слишком нормально. Кухня с немытой посудой в раковине, детская с плюшевым медведем на кровати... Почему медведь повернут головой к стене? Ты трогаешь его — и тут же слышишь шорох за спиной. Не оборачивайся.

Головоломки попадаются как будто случайно: цифры на обоях складываются в код замка, тень от лампы указывает на спрятанный ключ. Но каждая находка делает дыхание чуть чаще. Что-то передвигается в темноте — невидимое, но ощутимое по мурашкам на шее.

А потом ты находишь дневник. Страницы вырваны, но оставшиеся фразы сводят кожу в озноб: *«Она не ушла. Она просто сменила форму»*.

Как долго ты уже здесь? Часы на стене показывают полночь... но стрелки не двигаются.