Where it all Began

Ты просыпаешься с привкусом меди на языке — будто проглотил старую монету. Это не похмелье, нет. Просто прошлое снова напоминает о себе...

Город дышит через решетки водостоков, пахнет мокрым асфальтом и чужими обещаниями. Здесь каждое рукопожатие оставляет след: то ли сажу, то ли кровь под ногтями. Ты строишь империю, но что толку в деньгах, если засыпаешь под скрип ставней, вспоминая голос того, кого предал?

Выборы здесь — как сигареты в темноте: затянешься — и пламя осветит чье-то лицо на секунду. Потом только пепел. Простить или добить? Обнять старую любовь или использовать ее связи? Даже бокал вина дрожит в руке, когда ты понимаешь: этот контракт пахнет ее духами...

А эти переговоры в подвале, где пот со лба капает прямо на чертежи? Где каждый смешок за спиной — либо нож между ребер, либо пропуск в новый круг власти. Ты растишь организацию, но она, как живая, требует жертв: вот уже первый соратник смотрит на тебя пустыми глазами...

И все же иногда — между выстрелами и счетами — телефон вибрирует. *Ее* номер. Старая мелодия звонка бьется в висках. Поднять трубку? Или стереть, как стирал следы той ночи?

Здесь даже воздух липкий от невысказанного. Кабинетный фонарь выхватывает из темноты то договор с дьяволом, то детскую фотографию... Что тяжелее держать в руках?

Ты идешь по лезвию: один шаг — и рана заживет, другой — и сорвешься вниз. Но разве не ради этого момента живешь? Когда гулкий стук сердца заглушает даже звон разбитого стекла...