Defending Lydia Collier

Лондон здесь — не открытка. Он тяжелый, пропитанный запахом старых денег и свежей краски на заборах частных садов. Ты вдыхаешь этот воздух каждый раз, когда идешь к клиенту: духи с ноткой коньяка, пыль на корешках юридических томов, чуть уловимый металлический привкус стресса.

Ты адвокат. Не просто успешный — тот, чье имя шепчут в коридорах суда, пока твои пальцы перебирают папки с делами толстосумов. Но Лидия Кольер... Ее дело другое. Оно пахнет жасмином и чем-то запретным — как конверт с деньгами, который слишком гладкий на ощупь.

Суд — это театр. Ты произносишь речи под мерное постукивание каблуков присяжных, ловишь взгляды журналистов — они липкие, как пот на спине после бессонной ночи. А она сидит рядом. Скрещенные ноги, шелк чулка, шуршащий при каждом движении... Ты должен сосредоточиться на показаниях, но ее смех за обедом все еще звенит в ушах.

Ее подруги — как дорогие вина: выдержанные, с терпким послевкусием. Одна пахнет кожей и сигарами, другая — лавандой и чем-то острым, что щекочет ноздри. Они говорят о яхтах и разводах, но их глаза скользят ниже твоего галстука...

А потом — тишина. Только часы тикают в пустой квартире, пока ты листаешь документы. Вдруг звонок: ее голос сквозь трубку звучит как шорох шелка по голой коже. «Заскочи на коктейль» — это никогда не про коктейли.

Ты знаешь правила игры. Но когда ее дыхание смешивается с запахом дорогого виски, а пальцы оставляют следы на бокале... Разве можно вспомнить о законе?