Picture Perfect

Теплый свет лампы скользит по обнаженным плечам, а запах жасминового масла смешивается с горьковатым ароматом проявленной пленки. Ты — их якорь в этом хаотичном мире, но кто удержит тебя, когда волны начнут заливать глотку?

Три пары глаз следят за каждым движением. Голодных. Ненасытных. Они впиваются в кожу, как солнечные ожоги после долгого дня на пляже. Их смех звенит фарфором, но попробуй разбить его — внутри окажется ртуть.

Выборы? Да. Но не между «да» и «нет». Между тем, чтобы потянуться за бокалом вина или схватить счет за аренду, который уже третий день прячется под клавиатурой. Между ладонью на бархатистом бедре и дрожащими пальцами, набирающими номер кредитора.

А потом — темнота. Не та, что обволакивает перед сном, а та, что заползает под дверь щелями. Квартира может исчезнуть к утру. Но сейчас… Сейчас чьи-то губы обжигают шею, чей-то вздох растворяется в твоем ухе: «Мы же твои, правда?»

Ты не говоришь им о долгах. Зачем? В конце концов, разве не приятнее слушать, как шелк простыни шуршит под голой спиной, чем скрип калькулятора? Хотя… А что если завтра этот шелк придется продать?

Они требуют сказки — ты даешь им фотосессии с размытыми границами между искусством и похотью. Они жаждут защиты — ты прикрываешь их от мира, который когда-то оставил их в пустой квартире с битыми фонарями за окном. Но кто защитит тебя от них самих? От их ненасытной потребности быть нужными?

Каждый клик затвора — еще один кадр лжи. Красивой, откровенной, мокрой от дождя или пота — не важно. Главное, чтобы никто не увидел трещин в рамке…