Oppaidius Desert Island!

Песок набивается между пальцами ног, липкий от морской соли. Ты выплевываешь воду с привкусом водорослей — еще секунду назад волна переворачивала лодку, а теперь только хриплый шепот прибоя напоминает о шторме. Рядом стонет она: платье прилипло к груди, прозрачное от воды, и ты невольно считаешь веснушки на ее плечах...

Анжела. Имя обжигает язык, как перец. Она трет ушибленное колено, и каждый ее вздох — теплый, чуть дрожащий — заставляет твои пальцы непроизвольно сжиматься. Выбор прост: предложить помощь или сделать вид, что не заметил. Но разве можно игнорировать запах ее кожи — смесь кокоса и страха?

Остров дышит. В кронах пальм шелестит что-то крупное, а ночью песок остывает так быстро, что приходится жаться к костру... и к ней. Диалоги крутятся вокруг еды, опасностей, глупых шуток — пока вдруг не превращаются в игру. Ее смех резко обрывается, когда твоя рука скользит по ее талии... а дальше?

Пиксели здесь не просто графика — они как воспоминания: размытые утром, резкие в момент прикосновений. Ты запоминаешь узор родинок на ее бедре, крик чаек в момент кульминации, как она кусает губу перед тем, как согласиться на что-то по-настоящему стыдное.

Каждый ответ меняет ее. То она стыдливо прикрывает грудь ракушкой, то разваливается на песке с вызовом... А потом внезапно спрашивает шепотом: «Ты ведь не бросишь меня здесь?» Играешь ли ты в робинзонаду — или в то, как легко доверие превращается в одержимость?