Personal Trainer

Жизнь — это мышца. Качаешь ее годами, чувствуешь каждый прожитый день в напряженных волокнах, а потом — щелчок. Ломается все.

Он знал вес каждой гантели в зале, но не рассчитал тяжесть пустого кошелька. Алкоголь выжег последние деньги, а вместе с ними и самоуважение. Кто-то назовет это падением. Он бы сказал — растяжка перед прыжком.

Софи пахнет ванилью и терпением. Ее диван впитывает пот и стыд, а предложение звучит как шутка: "Хочешь тренировать женщин?" Смешно? Да. Но разве не смешнее лежать здесь, прилипший к подушке, пока мир качает пресс без тебя?

Девушки в клубе — как незакрытые скобки в формуле идеального тела. Они ждут, чтобы их довели до точки. Ты не просто считаешь подходы — ты считаешь вздохи, ловишь дрожь в голосе, когда пальцы скользят по их пояснице. Спортзал теперь пахнет дорогими духами и возбуждением.

Тут нет правильных упражнений. Только выбор: провести ладонью по вспотевшей спине или прикусить мочку уха между подходами? Разговоры здесь важнее сетов — слова развязывают не только языки. А они... они давно забыли, как это — когда мужчина знает, куда надавить.

Конечно, кто-то скажет, что это не фитнес. Но разве тело — не храм? И разве в храмах не бывает оргий...