Blackwood

Дым сигареты въедается в легкие, как воспоминания — в кожу. Ты — Итан. Разбитый детектив в разбитом городе, где тени шепчутся на углах, а асфальт пахнет старым страхом. Эбботс-Холлоу не отпускает. Никогда.

Конец девяностых. Пейджеры трещат, ламповые телевизоры мерцают синим — но здесь время сползает с оси. Ты копаешь глубже, чем надо. Натыкаешься на шрамы мира: ритуалы под бензопилы гаражах, пересохшую кровь на церковных ступенях... А потом — выбор. Сказать ли правду мэру? Пригрозить ли свидетелю? Каждое слово оставляет зазубрину на реальности.

Бой — это не про пальбу в толпу. Это холодный расчет: дрожь в руке противника после удара по запястью, хруст колена под тяжестью дубинки. Магия? Да, но она обжигает изнутри, как ржавый гвоздь в горле.

Ты качаешь навыки, но прокачаешь ли нервы? Вон тот тип в баре знает про тебя слишком много... или это паранойя? История ползет по жилам медленным ядом: вот любовница шерифа прячет под платьем нож, вот старый друг крестится, глядя тебе в глаза.

Секс здесь — не награда. Это еще один способ потерять контроль. Кожа слипается от пота, дыхание сбивается — а потом она спрашивает про твои сны. И ты понимаешь: это тоже ловушка.

Город давит ребрами на легкие. Выдержишь?