Out of Sight

Темнота обволакивает кожу липкой пленкой — ты не видишь, а *чувствуешь* стены, пошатываешься, когда пол внезапно уходит вниз. Игрушка в твоих руках теплая, почти живая: на три секунды она дает вспышку зрения, и тогда мир взрывается пятнами света. Тени от шкафов вдруг становятся слишком длинными... а эта дверь точно была здесь минуту назад?

Шорох ткани о бетон звучит как гром. Ты задерживаешь дыхание — но сердце бьется так громко, что кажется, его слышно через три этажа. Они идут. Не дыши. Не двигайся. Пальцы нащупывают что-то мокрое на стене: то ли плесень, то ли...

Комнаты здесь помнят больше, чем говорят. Обрывки писем в ящике пахнут лекарственной горечью. Детский рисунок под кроватью — красный карандаш, слишком много красного. Каждый шаг вперед — это шаг глубже в чужую историю, где правда прячется за слоями шепота.

А если это не они тебя поймают? Если тьма сама решает, когда выпустить тебя на свободу? Иногда кажется, что стены сжимаются именно тогда, когда ты вспоминаешь слово "побег".

Ты протягиваешь руку в пустоту — и внезапно понимаешь: дверная ручка холоднее, чем должна быть. Кто-то только что держал ее изнутри...