Echoes Of The House

Ты приезжаешь в этот дом, будто бы просто навестить бабушку. Солнечный свет лениво струится через пыльные шторы, запах старого дерева и воска — ничего необычного. Пока не закроешь за собой дверь.

Первая странность — скрип половиц под ногами, будто они вздыхают при каждом шаге. Вторая — портрет на стене, чьи глаза словно следят за тобой из любого угла комнаты. А потом начинается шепот... нет, не из коридора. Изнутри черепа.

Каждый предмет здесь хранит отголоски чего-то забытого. Переписка в ящике комода, где чернила выцвели ровно на половине строк. Фарфоровая кукла с треснувшим лицом — ее пальцы слишком теплые на ощупь. Ты пытаешься говорить с соседями, но их улыбки напоминают маски, натянутые на что-то... другое.

Дом дышит. Стены сжимаются чуть заметнее с каждым часом. Ты находишь письмо, написанное твоим почерком, которого не помнишь. Фотографию, где ты стоишь среди людей, которых никогда не видел.

А потом понимаешь: возможно, ты здесь не гость. Возможно, ты часть этих стен.