Folcroft Monastery

Ты идешь по щебню, и каждый шаг отдается в висках — будто кто-то медленно сжимает череп. Контракт от SMS Group лежит в кармане, чуть мятый, но сумма на нем все еще различима… достаточно, чтобы заглушить шепот местных о духах.

Монастырь встает перед тобой как гнилой зуб — почерневший, с пустотами. Дверь скрипит не так, как должна: не металл по металлу, а что-то мягкое, мокрое. Внутри пахнет плесенью и старыми книгами, которые кто-то пытался жевать.

Тридцать минут? Сорок пять? Время здесь течет иначе. Стены дышат, коридоры петляют — ты тонешь в них, как в паутине. Головоломки попадаются редко, но каждая заставляет пальцы неметь: повернешь не туда рубильник, и где-то в темноте вздохнет то ли механизм, то ли горло.

А потом — прыжок. Неожиданный, грубый, будто тебя толкают в спину. Наушники превращают каждый шорох в лезвие: вот скребется что-то под полом, вот шепчется за спиной… или это просто ветер?

Артефакт ждет. Но что он такое — кусок металла, кость, или что-то, что смотрит на тебя из темноты? Ты не спрашиваешь. Деньги ведь уже почти в кармане… правда?