Angels Cove

Ты очнешься от удара о камни — лодка разбита, а волны швыряют обломки, как зубы мертвеца. Вместо причала только скрипучие доски, проваливающиеся под ногами. Кто звал тебя сюда? Контракт говорил о доме, но вокруг лишь сосны, царапающие небо, и запах гниющих водорослей, въевшийся в кожу.

Каждый шаг хрустит — не ветками, а чем-то хрупким, будто земля набита разбитым фарфором. В кармане фонарь с желтым светом, но он лишь глубже загоняет тени между деревьев. Там мелькают спины... или стволы? Луч выхватывает следы на грязи: детские босые ступни, ведущие в чащу. Ты идешь за ними — куда еще?

Дом стоит криво, будто его вырвали с корнем и воткнули обратно. Пол скрипит на разные голоса: здесь шагали десятки ног, но ни одна не ушла обратно. На кухне кастрюля с плесенью — кто-то варил ужин и бросил ложку посередине жеста. В спальне кровать заправлена идеально... если не считать отпечатка тела на покрывале.

Ночь приходит внезапно, как удар по затылку. Темнота давит на виски, и фонарь теперь рисует только круги перед глазами. Что-то шевелится в кустах — слишком медленно для зверя, слишком тихо для человека. Ты задерживаешь дыхание, а оно повторяет твой ритм... или это эхо?

Утро не приносит ясности. В дневнике прошлого жильца страницы слиплись от влаги, но кое-где проступают цифры: они ведут к скалам над бухтой. Там, среди валунов, лежит детская туфелька — свежая, будто ее обронили час назад. А ниже, в воде, мелькает белое... платье? Рука? Волны шепчут одно слово, но ты делаешь вид, что не расслышал.

Выбраться можно только через старый тоннель — его вход завален камнями ровно настолько, чтобы пропустить тебя внутрь... но не дать вернуться.