DarkSelf: Other Mind

Ты заходишь в дом, где воздух пахнет пылью и старыми книгами, но что-то ещё — что-то сладковато-гнилое пробивается сквозь страницы. Пол скрипит под ногами, будто жалуется. Ты знаешь, что здесь жил он. Джон Парс. Сначала просто человек, потом... что-то другое.

Его голос шепчет тебе в темноте: *«Я любил их»*. Но слова рассыпаются, как пепел. Ты поднимаешь фотографию — улыбка жены, смех дочки, солнечный блик на стекле. А потом находишь другую: угол порван, лица зачёркнуты грязным пальцем.

Ты не просто играешь. Ты копаешься в чужой голове, где мысли спутаны, как провода под кожей. Иногда они бьют током. Чердак — это память, подвал — страх, а между ними коридоры, которые сжимаются с каждым годом. Ты включаешь фонарик, но свет дрожит — или это твои руки?

Головоломки прячутся в странных местах: открой шкатулку — найдёшь ключ, разобьёшь зеркало — увидишь то, что он старался забыть. А ещё эти тени... Они шевелятся краем глаза, но когда поворачиваешься — пустота. Или нет?

Бежать приходится редко, но когда начинается — сердце колотится в горле, как пойманная птица. Монстр не рычит. Он дышит слишком близко... Ты нащупываешь свечу — плавится воск, капает на пальцы, больно. Зато теперь видишь то, что скрыто: цифры на стене, детский рисунок под обоями, пятно на полу... Оно тёмное и липкое.

Иногда ты берёшь шар времени — и комната вдруг вспыхивает прошлым: вот он обнимает жену, вот роняет стакан (звон разбитого стекла режет тишину), вот стоит над кроватью ребёнка с чем-то блестящим в руке...

А потом снова темнота. И только его голос: *«Я не хотел...»* Но закончить он не может. Или не хочет?