Lost Alone EP.1 - Sorellina

Ты засыпаешь с мыслью, что алкоголь — это просто пятно на рубашке, которое можно замыть утром. Просыпаешься в липком холоде: пот, дрожь в пальцах, запах перегара, въевшийся в кожу. Джордж знает это лучше тебя. Его жизнь — трещина на стекле, которая вот-вот разойдётся...

Ты ведешь его по коридорам памяти, где стены дышат. Пол скрипит под ногами, будто кости. Где-то капает вода — или кровь? Ханна шепчет что-то на ухо, но ты не различаешь слов. Только мурашки по спине.

Три главы. Три попытки вырваться из петли. Ты копаешься в его детстве, как в гниющем шкафу: вот фотография с отцом (рука слишком плотно сжимает плечо), вот разбитая бутылка (стекло блестит, как слеза). Головоломки здесь — не про числа или рычаги. Повернешь не ту дверь — и услышишь смех, от которого сводит желудок.

Сможешь ли ты собрать его по кускам? Или эти тени уже проросли сквозь ребра...