Evie

Ты открываешь ящик. Просто так, из детского любопытства — а что внутри? Скрип несмазанных петель режет слух, будто кто-то задержал дыхание... и вот уже холодок ползёт по спине. Не зря ведь говорили: не трогай.

Город вокруг будто выдохнул и замер. Тротуары пусты, но в окнах мелькают тени — или это отсветы дождя на стёклах? Шаги эхом отдаются в пустом переулке, а из радиоприёмника доносится шёпот, которого там быть не должно. Ты пытаешься убедить себя, что это ветер.

Здесь всё светлое — выцветшее небо, пастельные стены домов, даже лужи под ногами отражают бледное солнце. Но чем дольше смотришь, тем явственнее проступают трещины. Вон там, на углу: пятно, похожее на высохшую краску... или нет?

Ты роешься в чужих вещах, читаешь забытые записки, прикасаешься к дверным ручкам — они холодные, как лёд даже в самый тёплый день. Иногда кажется, будто кто-то только что выпустил их из пальцев. А потом раздаётся звук падающей посуды на кухне, где никого нет.

Выбор за тобой: поднять чужую куклу или пройти мимо? Заглянуть в подвал или сделать вид, что не заметил полуоткрытой двери? Каждый шаг оставляет след — не на пыльном полу, а в чём-то другом. Концовку ты сошьёшь сам из обрывков тишины и собственных сомнений... если хватит смелости дойти до конца.