There Was the Moon

Ты идешь по миру, где луна прилипла к небу, как старая монета в смоле. Воздух пахнет пылью и чем-то металлическим — будто кто-то забыл выключить лампу десятилетия назад. Тени здесь гуще, чем должны быть, они липнут к стенам, как влажная ткань.

Где-то скрипит дверь. Не та, что перед тобой — другая, невидимая. Ты не помнишь, когда последний раз видел солнце, но это уже неважно. Ритуал ждет. Ты подписался на него когда-то чернилами, которые теперь жгут кожу на запястье.

Освещенные залы манитят, как ловушки: мрамор отсвечивает слишком ярко, будто покрыт тонким слоем льда. Шаги гулко отражаются от стен, и ты не уверен, твои ли они. Головоломки здесь — не просто механизмы. Они шепчут. Поворачиваешь шестеренку — а в ответ слышишь сдавленный вздох где-то за спиной.

Концовки? Их несколько. Но каждая чувствуется кожей — холодная, липкая или... обжигающе пустая. Ты действительно хочешь узнать, что скрывается за последней дверью?