Oneiros

Комната пахнет пылью и старым деревом — так пахнет детство, если его оставили гнить в закрытом ящике. Лиам щурится от света, пробивающегося сквозь шторы, но это не тот желтый утренний свет, который он помнит. Он больше похож на отблеск экрана в темноте: холодный, мерцающий.

Телефон разбит. Не упал, не треснул — будто кто-то сжал его в кулаке до хруста стекла. Ноутбук гудит, как раненое животное, а на экране мелькают символы, которых он не понимает. Вчерашний день стерся. Не просто забылся — вырван с корнем.

Ты будешь бежать. Не по коридорам — их здесь нет, только бесконечные пространства, где стены дышат и смеются тихим шепотом. Камера дрожит у тебя в руках, как будто ты держишь не контроллер, а собственное сердце.

Крафт? Да, но не из досок и гвоздей. Ты соберешь ключ из обрывков снов, склеишь мост из полузабытых имен. А потом — эти видения: они обжигают кожу, как статическое электричество, и вдруг ты уже не уверен, где реальность, а где сломанный кусок памяти...

Достижения висят в воздухе, как спелые плоды — сорвешь один и почувствуешь кислый вкус победы. Их двадцать. Или больше? Кто считал...

А управление... Оно должно быть мягким, как привычный жест, знакомый до мурашек. Подойдет любой геймпад — даже тот, что пылится на полке с прошлого века.

Ты проснешься. Ты побежишь. Ты попробуешь понять — но ответ всегда будет на полшага впереди, за поворотом, которого нет на карте...