Long Live The Queen

Ты чувствуешь, как корона давит на виски — слишком рано, слишком тяжело. Четырнадцать лет: в этом возрасте пальцы должны пахнуть чернилами от любовных записок, а не железом от печатей на смертных приговорах. Но трон не спрашивает, готова ли ты. Он ждет.

Запах воска в тронном зале смешивается с ароматом страха — твоего или их? Каждый поклон скрывает улыбку, за которой острый нож. Советники шепчутся, как крысы за плинтусами, а за окнами уже стучат копыта чужих армий.

Выбираешь урок: фехтование или дипломатию? Один неверный шаг — и шелковое платье промокнет от крови. Твоей или чужой?

Игра дышит множеством путей. Можно править железной рукой, раздавая казни как конфеты. Или раствориться в интригах, где каждое слово — яд или противоядие. А может, сбежать в библиотеку, прячась от реальности в пыльных фолиантах... пока реальность не выломает дверь.

Здесь нет «правильных» решений — только последствия. Коронация приближается с каждым днем, а вместе с ней и десятки ножей за спиной. Успеешь ли отрастить когти? Или станешь еще одной жертвой в чужой игре?

Пальцы дрожат над картой сражений. Где-то за стеной смеются придворные — слишком громко, слишком нарочито. Они уже делят твои земли. Но ведь корона еще на твоей голове... пока.