MajorMinor

Город пахнет жжёным пластиком и влажной тканью — где-то рядом разгружают дешёвые костюмы для очередного концерта. Ты приезжаешь в Токио с гастролями, но вместо сцены получаешь баррикады из перевёрнутых фургонов и шёпот за спиной: «Не ходи туда после заката».

Поп-идол в мире, где у всех зубы слишком острые, а улыбки — нет. Всё это напоминает плохо сыгранный мюзикл: политики рвут глотки в парламенте, а на мостовых остаются тёмные пятна, которые не отмыть даже кислотой из местного клуба.

Твоя гримёрка теперь — весь город. Придётся ковыряться в чужих секретах, как в старом шраме: вот письмо с запахом ладана, вот дрожащие руки диджея, который видел *их*. Кто? Да хотя бы тех двоих в плащах у станции Сибуя — или это просто галлюцинация от недосыпа?

Тридцать голосов. Тридцать версий правды. Одни говорят сквозь стиснутые зубы, другие — облизывая губы, будто пробуют твой страх на вкус. Выбираешь реплику, а воздух густеет, как сироп. Ошибёшься — и вот уже каблук тонет в чём-то липком у чёрного входа...

Головоломки здесь простые: если найдешь пустую гильзу в куче конфетти — значит, стреляли во время твоего же выступления. Если старуха у рынка суёт тебе записку с нотными знаками — придётся расшифровывать или сжечь. А может, это просто аккорды для новой песни?

Главное — не смотреть в зеркала по ночам. Или смотреть? Вдруг там не твоё отражение моргает...