The Shattering

Ты засыпаешь — и мир вокруг растворяется в молочной дымке. Не боль, не страх, а что-то глубже: будто кто-то вырвал страницу из твоей памяти, оставив только шершавый край. Белое. Черное. Иногда — пятно ржавого цвета, как кровь на бинтах.

Ты не знаешь, кто ты. Может, это к лучшему.

Здесь все меняется от твоих мыслей: стены сжимаются, если задержать взгляд на трещине слишком долго, потолок капает расплавленным воском, когда вспоминаешь чей-то голос. Но что опаснее — записки. Одни пахнут старыми книгами, другие скрипят под пальцами, как свежий пергамент. Верить им? Или это ловушка? Выбираешь не слова, а то, как будет выглядеть кошмар через пять минут.

Одна ошибка — и комната съеживается до размеров гроба. Еще одна — и ты остаешься в белизне, где даже тень отбрасывать некому...

Сколько раз ты проснешься, прежде чем поймешь, что это не сон?