Ghost Frequency

Ты — Марк из PIT, и сегодня твоя кожа покрылась липким холодным потом не просто так. Где-то здесь, в этом прогнившем насквозь здании, дышит что-то... не дышит. Замирает. Ждет. Твой детектор ЭМП вздрагивает в руках, как перегруженный нерв, а инфракрасная камера выдает пятна — то ли тени, то ли пальцы, скользящие по стене.

Эмили шепчет что-то в диктофон, но запись потом выдаст голос, которого не было рядом. Ты знаешь это. Уже слышал.

Разбитые окна пропускают ветер с запахом плесени и чего-то металлического — крови? Ржавчины? Неважно. Главное — продержаться до утра. Но ночь здесь тянется, как резиновая лента перед разрывом...

Ты идешь по коридору, и пол скрипит под ногами так, будто кто-то повторяет твои шаги вполсекунды позже. Детектор взвизгивает — стрелка зашкаливает. Поворачиваешься: пустота. Или нет? Камера фиксирует размытый силуэт у потолка... исчезает, едва ты моргнешь.

А еще эти звуки — будто кто-то царапает стекло изнутри стен. Может, это твои пропавшие коллеги? Или то, что осталось от них...