Golgotha

Ты застрял в брюхе этой станции. Блэк Уотерс — не место, а гниющая память, которая цепляется за подошвы, как холодная грязь. Фонарь дрожит в руке, выхватывая из темноты облупленные плитки и ржавые перила. Ты не бежишь — здесь не от чего бежать. Ты копаешься в ее кишках, а она шепчет тебе в затылок влажным дыханием старых труб.

1942 год. Война снаружи, война внутри: ядовитый туман заполз в туннели, как незваный гость, и остался навсегда. Тысячи людей стали тенями на стенах. Закрыли. Открыли на минуту в 2003-м — но станция уже научилась кусаться. Странные смерти, исчезновения... Кто-то все еще ходит по этим рельсам? Нет, не ходит. Плывет.

Ключи звенят в кармане, но они тут лишние. Настоящие двери открываются по-другому: старые газеты шелестят под ногами, фотографии с выцветшими лицами прилипают к пальцам. Карта безопасности давно истлела, но ты все равно сверяешься с ней — вдруг эти коридоры помнят, где выход? Они помнят слишком многое.

Здесь нет монстров. Только скрип половиц под невидимым весом и запах сырости, въевшийся в легкие. Ты идешь медленно — не потому что страшно, а потому что пол кажется липким... или это твои ладони? Иногда свет фонаря выхватывает чей-то силуэт в конце коридора. Ты моргаешь — и его нет. Или просто стало темнее?

Станция не хочет отпускать. Она кормится твоим любопытством, поит страхом. Каждый найденный обрывок письма, каждый детский ботинок в пыли — еще один гвоздь в крышку твоего гроба... или ее? Разница стирается. Главное — дойти до конца. Если он есть.