White Mirror

Ты идешь по следам белого зеркала, как по нитям паутины — чем дальше, тем плотнее опутывает. Легенды шепчут о его силе, но никто не договаривает до конца: что-то скрипит за спиной, будто старые половицы под чьим-то невидимым шагом.

Особняк встречает тебя запахом плесени и пыли, которая оседает на губах. Фонарь выхватывает из тьмы обрывки обоев — они свисают, как клочья кожи. Иногда приходится идти вслепую, прижимаясь спиной к стенам, чтобы не потерять направление. Пальцы натыкаются на что-то липкое… лучше не всматриваться.

Дневник в твоих руках — единственное, что напоминает о реальности. Заметки на полях дрожат от твоего дыхания: «ищи там, где свет преломляется». Но света здесь нет. Только голоса: они вползают в уши, смешивают мысли, пока ты пытаешься понять — это шепчет зеркало или просто ветер в щелях?

Подвал гудит, как пустое брюхо. Каждый звук здесь — игла под ногтем. Тени двигаются? Или это ты сам шатаешься от усталости? Находишь бутылку с мутной жидкостью — глоток обжигает горло, но хотя бы на минуту приглушает дрожь в пальцах.

Головоломки просты, как детские страхи: найди ключ, открой дверь, беги. Но двери здесь любят капризничать… а ключи иногда оказываются зубами. Обитатели дома не спешат нападать — они ждут, пока ты сам споткнешься о собственные сомнения.

И все же зеркало где-то близко. Оно отражает не лицо, а то, что прячется за твоими ребрами… готов посмотреть?