GLASS

Ты просыпаешься на осколках. Не помнишь ни своего имени, ни как сюда попал, только странный привкус пепла на языке и давящая тишина, которая звенит в ушах. Этот мир — не твой. Он хрупкий, как стекло, и так же режет, если за него ухватиться.

Письма… они повсюду. Исписанные дрожащей рукой мольбы о помощи от кого-то, кто подписывается лишь инициалами Т.Н. Они твой единственный компас. Ты идешь по горящему городу, и жар опаляет кожу, а пепел оседает на ресницах. Потом — особняк, где из щелей в полу сочится холод, пахнет старой пылью и чем-то сладковатым, гнилым. А после — карнавал. Веселые огни мерцают, но от качелей доносится шепот, а не смех.

Ты собираешь эти обрывки, как собирают разбитую вазу. Каждая головоломка — это трещина в реальности. Повернешь не тот рычаг, и комната начнет дышать… или стены заплачут черными чернилами. Зачем ты здесь? Что связывает твою пустую память с трагедией этого незнакомца?

Чем глубже ты продвигаешься — от Хрустального шпиля к плавающим в небе воздушным шарам, — тем сильнее чувствуешь, как его прошлое прорастает в тебе, как чужая боль. Она становится твоей болью. Его кошмары — твоими кошмарами.

И в конце концов правда все равно найдет тебя. Она ждет за последней дверью, за последним образом. Готов ли ты узнать, что скрывается за зеркальной поверхностью? Готов ли ты увидеть свое отражение в этих осколках? Финал этой истории не просто даст ответы. Он сотрет тебя и соберет заново… если, конечно, во что-то целое можно собрать разбитое стекло.