The Black Within

Ты идешь за ней по пятам — треск паркета под ботинками, запах лаванды и чего-то кислого, будто молоко скисло в дальнем угоду кухни. Ей тридцать восемь, а на спине уже оседает невидимый груз, холодный, как монеты на глазах покойника. 2007 год. Телефон Nokia в кармане жужжит, как пчела в банке, но она не отвечает. Ты знаешь почему.

Каждый поворот коридора сужается, будто ребра сжимают легкие. Ты не просто решаешь головоломки — ты ковыряешься в ее ранах, разматываешь клубок проводов вместо нервов. Вот зеркало: в нем мелькает не ее отражение, а тень с слишком длинными пальцами. Это не jump-scare. Это шепот: *а ведь могла бы отказаться тогда*.

Жадность здесь пахнет дорогим парфюмом и потом. Страх оставляет на губах привкус железа. Ты думаешь, это просто игра? Попробуй уснуть после того, как проведешь час в ее спальне — обои цветут плесенью ровно в такт ее дыханию...

А эти письма. Бумага шершавая, чернила расплываются, будто она роняла на них слезы. Или это ты? Грань стирается — особенно когда дверь в подвал скрипит без причины, а за спиной кто-то вдыхает...

Славы хочется? Получи. Но сначала разберись с тем, что шевелится у тебя за спиной каждый раз, когда ты гасишь экран.