Холат - перевал Дятлова

Морозный ветер впивается в щеки, как тысячи иголок, а под ногами хрустит снег — слишком громко, будто кто-то шепчет тебе на ухо предостережение. Ты идешь по следам девяти, зная, что их путь оборвался здесь, среди этих белых пустошей. Перевал Дятлова не прощает ошибок.

Компас дрожит в руках, стрелка мечется — север будто смеется над твоими попытками сориентироваться. Бумажная карта шуршит, пропитанная влагой от дыхания, линии расплываются… Ты нащупываешь путь вслепую, будто пробираешься сквозь пелену забытых воспоминаний.

А потом — тишина. Не та, что обволакивает, а та, что давит на барабанные перепонки. В ней слышно собственное сердце. Или это чье-то еще?

Шон Бин рассказывает историю мертвых так, будто перебирает кости в темном углу. Его голос — единственное тепло в этом ледяном аду. Но даже он не ответит на главный вопрос: почему они бежали? Почему разрезали палатку изнутри и рванули в ночь босиком?

Ты находишь дневники. Чернила расплылись от времени или слез — кто знает. Фотографии, где лица еще не успели стать тенями. А потом… огни в небе? Или это просто глаза слипаются от усталости?

Гора не хочет раскрывать секреты. Она прячет их под слоем снега и шепота ветра. Ты копаешь глубже — а она затягивает тебя вместе с правдой…