Betrayer

Ты высаживаешься на берег, и сразу — влажный запах гниющих водорослей, смешанный с чем-то металлическим. Ветер шепчет на непонятном языке, будто остров уже начал переваривать тебя...

Колонисты? Пропали. Остались только их вещи — ржавые мушкеты, потрескавшиеся дневники с чернильными кляксами вместо последних слов. А еще эти... существа. Они не просто ходят — они *наблюдают*. Иногда замирают, сливаясь с тенями, и только хруст сухожилий выдает их присутствие.

Черно-белый мир давит на виски. Солнце здесь не светит — оно слепит, как грязный прожектор в пустом театре. Ты поднимаешь лук, тетива впивается в пальцы... но что если следующий выстрел привлечет *кого-то* еще?

Оружие — единственное, что здесь имеет цвет. Алая полоса на лезвии топора после удара. Желтая вспышка пороха в стволе. Но даже это ненадолго — краски тут же высасывает серая пустота.

Ты копаешься в обломках, находишь безделушки: кулон с треснувшим стеклом, пуговицу с гербом... Каждая вещь оставляет на губах привкус пепла. А потом — скрип веток за спиной. Ты оборачиваешься слишком медленно...

Музыка? Нет, это скорее стук собственной крови в ушах, перебиваемый чем-то вроде скрипки — если бы ее играли тупым ножом.

Прокачка навыков не сделает тебя сильнее. Проще бежать? Попробуй. Но земля здесь липкая, будто остров не хочет отпускать свои жертвы...