Witch Hunt

Ты идешь по грязи, вязкой, как застывший страх. Сапоги чавкают, а где-то за спиной — шепот. Или ветер? Восемнадцатый век не любит торопливых: здесь монстры ждут в темноте амбаров, за полуразрушенными церковными скамьями, под слоем прошлогодней листвы. Беллвиль — это не город, а рана на теле долины. И ты здесь лекарь с мушкетом.

Торговец ухмыляется, перебирая твои трофеи. Пальцы его липкие от свечного воска, запах ладана смешивается с прогорклым маслом фонарей. "Опять зубы драугров?" — бросает он, взвешивая мешочек с костями. Да, опять. Но за них дают серебро, а серебро пахнет порохом и новой кожей для подсумков.

Беги или стреляй — третьего не будет. Оборотень рвет тебе плечо когтями, ты падаешь в лужу, вода краснеет. Охрана у ворот уже привыкла к твоему виду: окровавленный, с пустыми карманами и горящими глазами. Они даже не спрашивают...

Луна над болотами — как желтый зрачок. Ты часами сидишь в камышах, слушая кваканье лягушек. Вдруг тишину разрезает хруст ветки. Сердце бьется в горле, но пальцы не дрожат. Прицел наводится сам — года тренировок сделали свое. Выстрел глохнет в тумане... попал?

Лавка торговца — твой единственный собор. Здесь покупаешь не железо и свинец, а минуты покоя перед новым выездом. Новый кинжал? Или лучше улучшить ловушки? Выбор всегда горчит, как хинин в дешевом вине.

А потом снова дорога. Снова крики из-под земли, снова холодный пот на спине. Иногда кажется, что Беллвиль охотится на тебя сам — ставит силки из теней, подбрасывает трупы на тропинке... или это ты уже начал сходить с ума?