Condemned: Criminal Origins

Ты идешь по коридору, где пахнет плесенью и чем-то металлическим — кровь? ржавчина? — и вдруг понимаешь: фонарь дрожит в руке не просто так. Где-то за спиной скрипнула доска. Может, ветер. Или нет.

Вот она, правда выживания: ты не герой с бесконечными патронами, а человек, который считает каждый снаряд на ощупь, выковыривая их из магазина пальцами. Холодный металл обоймы, липкая от пота ладонь. А потом — удар в темноте. Ты не успеваешь увернуться, только слышишь хруст собственной ключицы.

Они приходят не из теней — они *вырастают* из них. Сгорбленные, с конечностями, скрученными как проволока. Один что-то бормочет, размазывая по стене что-то теплое и липкое... Его глаза — белые, мутные, будто затянутые пленкой. Ты поднимаешь трубу с пола. Она тяжелая. Неудобная. Но другого выбора нет.

А еще эти... культисты. Они не просто режут себя — они *перестраивают*, будто пытаются слезть с собственной кожи. Их босс — Оро — шепчет тебе на ухо сквозь стены, хотя ты точно закрыл дверь. Или нет?

Здесь нельзя прыгать. Бежать — только рывками, с одышкой, как будто легкие набиты ватой. Каждый удар отдается в костях, каждый блок — это не красивое парирование, а глухой удар по предплечью, после которого немеют пальцы.

Ты найдешь девушку в подвале. Или то, что от нее осталось. А потом поймешь: некоторые двери лучше не открывать...