Make a Killing

Ты идешь по лесу, и ветки скрипят под ботинками, как кости. В кармане — три золотых осколка, холодных и неровных, будто вырванные зубы. Их никогда не хватит. Надо больше. Но где-то за спиной уже слышится хруст листьев — не ветер, нет. Он ближе, чем кажется.

Дробовик тяжело давит на плечо, но патронов в обойме — два. Третий ты потратил вчера на тень в кустах. Оказалось, просто пень. А теперь смешно?

Жертвенные столбы торчат из земли, как гнилые пальцы. Прикоснешься — шепот заползает в уши, липкий и сладкий, как испорченный мед. Говорят о Джейсе. О долгах. О том, как Ира Кинг любит играть перед тем, как резать...

Золото блестит в траве, но наклоняешься — и запах гнили бьет в нос. Это не монеты. Это пуговицы от старой рубашки. Чьей? Неважно. Главное — беги. Или стреляй. Или замри и молись, чтобы он прошел мимо.

Ты думаешь, спасешь брата? Маньяк уже пересчитал твои шаги. Каждый треск ветки — его смех. Каждый твой вздох — отсчет до конца.

Легко сказать «убей его». Попробуй сделать это с дрожащими руками и пустым стволом...