The Story of Henry Bishop

Ты чувствуешь запах плесени еще до того, как переступаешь порог. Старые половицы скрипят под ногами, будто предупреждают — здесь что-то не отпускает. Генри Бишоп просто хотел продать этот проклятый дом. Но теперь он заперт внутри, а стены шепчут ему историю, от которой кровь стынет в жилах.

Телефонный звонок от Джонсона прозвучал как обычная сделка. Почему клиента так манил этот особняк? Почему он настаивал именно на нем, зная, что пять жизней растворились в этих комнатах без следа? Ответы прячутся в клочьях обоев, в царапинах на дверных косяках, в ржавых пятнах, которые слишком похожи на отпечатки пальцев...

Ты подбираешь молоток — холодный, липкий от чужого пота. Он лежал там, будто ждал тебя. В темноте за спиной что-то шуршит: то ли крыса, то ли то, что притворяется крысой. Головоломки здесь не из бумаги и шестеренок — они вырезаны прямо в плоти дома. Повернешь не ту ручку, и коридор сомкнется, как горло удушаемого.

Записки прежних жильцов обжигают пальцы. Их слова пульсируют на бумаге: «ОНО НЕ ДАЕТ НАМ УЙТИ». Ты пытаешься собрать их в логичную историю, но правда расползается, как тени от фонаря. А потом слышишь шаги наверху... тяжелые, мокрые.

Оружие? Да, оно есть. Но пули не всегда убивают то, что уже умерло тысячу раз. Иногда лучше спрятаться — прижаться к стене и замереть, пока над ухом ползет запах гниющей плоти.

Выбор за тобой: бежать или копать глубже. Каждый угол здесь помнит твое лицо. Даже если ты его еще не показал...