25 Cadre of Death

Ты засыпаешь в знакомой постели, а просыпаешься в треснувшем потолке чужого дома. Воздух пахнет ржавчиной и чем-то сладковато-гнилым — как будто в соседней комнате забыли открытые банки с вареньем. Но там нет соседней комнаты. Только провал в полу, ведущий в темноту.

Город будто вывернули наизнанку. Стены домов шепчут штукатуркой, под ногами хрустят осколки стекла, но не оконного — лабораторного. Ты находишь первый труп. Нет, не труп. Оно дышит. Спина покрыта пузырящимися наростами, пальцы срослись в перепончатые лапы. Оно поворачивает голову…

Легенды гласят, что это место стерли с карт после "несчастного случая". Но газовые баллоны во дворе больницы аккуратно расставлены в ряд. Кто-то специально открыл клапаны.

Твои пальцы скользят по затвору пистолета — оружие найдено в кабинете начальника полиции, который теперь висит на собственных наручниках. В ящике его стола лежит фотография: дети строят снеговика на фоне городской ёлки. Снег белый. Не как сейчас — желтый, липкий.

Музыка здесь не фоновая, она физическая: гул трансформаторов сливается со стонами за дверями подвала. Ты думаешь, это ветер шевелит провода? Попробуй не обернуться...

Каждый найденный дневник оставляет во рту привкус металла: "они сказали, это просто учения", "почему я не могу проснуться?", "боже, оно движется под кожей". Последняя запись всегда обрывается на полуслове.

Твои ботинки проваливаются в мягкий асфальт, будто город медленно переваривает себя. Но торопиться нельзя — шаг влево, и земля осыпается в шахту лифта. Где-то там, внизу, щелкает выключатель...