YetiParty

Ты чувствуешь, как под ногами проваливается снег, а в горле привкус дешёвого портвейна. Эта деревня вобрала в себя всю русскую зиму — не туристскую, с картинки, а настоящую, до костей промозглую. Твоя задача проста: найти ещё бутылку, покормить чьих-то кроликов, пока не стемнело... или договориться с сестрой товарища о кое-чём более тёплом.

Но лес здесь старый, и в нём шевелится что-то шершавое, пахнущее мокрой шерстью и старой кровью. А по улицам рыщут местные — не духи, а куда более приземлённая помесь гопоты и голодных псов. Ты таскаешь предметы, открываешь двери, слушаешь диалоги, от которых воротит... но всё это лишь фон. Главное — успеть до ночи.

Потому что сгущающиеся сумерки не просто накрывают деревню — они её меняют. Воздух становится гуще, ветер воет уже не просто так... И ты понимаешь: если не вернёшься вовремя, тебя найдут. Не гопники. Нечто крупное, с клыками и когтями, что дышит за твоей спиной всё ближе.

Ирония в том, что твои попытки поговорить с кем-либо или даже принять «важное» решение ни на что не влияют. Судьба Петёра предрешена этой смесью пошлого анекдота и древнего ужаса. Ты просто двигаешься сквозь пространство, где устаревшие мемы соседствуют с первобытным страхом... и ждёшь того момента, когда тьма наконец шевельнётся.