Reflection

Ты просыпаешься с ощущением, будто кто-то выскоблил твою память ножом для льда. Темнота давит на глазные яблоки, а воздух пахнет плесенью и чем-то металлическим — кровью? Ржавчиной? Пол под пальцами липкий, но холодный, как кожа мертвеца.

Куда идти? Вправо — стена. Влево — еще одна. Ты находишь дверь на ощупь, но ручка не поддается, заперта изнутри... или снаружи. А может, это вообще не дверь, а часть чего-то большего.

Треск доносится сверху — будто по балкам ползает что-то тяжелое. Оно замирает, когда ты задерживаешь дыхание. Ты не один здесь. Или это просто дом дышит?

Каждый найденный предмет — обрывок газеты, ключ со стертым зубцом — кажется важным, но складывается в бессмыслицу. Почему в углу лежит детская туфелька? Кто оставил на стене следы когтей на высоте трех метров?

Чем дальше продвигаешься, тем сильнее давит чувство, что ты не просто ищешь выход... а выполняешь чей-то сценарий. Эти коридоры слишком идеально ведут тебя вперед, как будто кто-то расставил хлебные крошки специально для потерянного птенца.

А потом — свет. Слабый, мерцающий. И понимание: самое страшное не то, что скрывается во тьме... а то, что ждет на поверхности.