Flushed

Ты просыпаешься на холодном кафеле — щека прилипла к полу, будто кожу содрали. В носу пыль, пахнет старыми бинтами и чем-то кислым... Лечебница? Нет, уже нет. Стены дышат, шепчут. Ключ лежит в трех шагах — блестит, как осколок стекла в луже крови.

Дверь скрипит. Не благодарность, а предупреждение.

Снаружи — дом. Обычный, почти. Обои пузырятся от сырости, но ты чувствуешь тепло батареи сквозь рукав. Как так? Ты идешь дальше, а пол под ногами вдруг становится мокрым — не вода, что-то гуще...

Ключи прячутся в ящиках, за дверцами шкафов, под ковриками с выцветшими узорами. Иногда их кладут на виду — жестокий розыгрыш. Берешь один — и коридор за спиной сворачивается в трубу. Ты оборачиваешься, а там уже стена, теплая и липкая, как только что затянутая рана.

Демоны здесь не бросаются в глаза. Они ждут, пока твое дыхание станет слишком громким. Шорох за спиной — может, ветер? Нет, здесь нет окон...

Ты идешь через квартиры-ловушки: детская комната с игрушками из папье-маше (они шевелятся?), кухня с кипящим чайником (кто его включил?). Реальность трещит по швам — потолок вдруг оказывается полом, а ты падаешь вверх, цепляясь за воздух...

Никаких подсказок. Только твои пальцы, скользящие по стенам в поисках выхода, который, кажется, смеется где-то за спиной.