Gone

Ты заблудился. Не просто свернул не туда — лес втягивает тебя глубже с каждым шагом, ветки цепляются за одежду, как пальцы. Воздух густой от запаха гниющих листьев и чего-то металлического...

Оружие? Найдешь. Но ствол быстро нагревается в ладонях, а патроны тают быстрее, чем надежды. Магазины — ржавые будки с мерцающими лампами, где монеты звенят слишком громко. Аптечка хрустит под пальцами, бинты пахнут лекарственной тоской.

Записки. Обрывки чужих страхов. Кто-то царапал их ногтями, судя по следам на бумаге...

Твари не просто нападают — они дышат тебе в затылок, пока ты лихорадочно копаешься в рюкзаке. Их рычание оседает в костях. А еще эти... моменты, когда земля под ногами вдруг становится слишком мягкой. Или наоборот — твердой, как череп?

Рассудок — хрупкая штука. Он трещит по швам, когда тени начинают двигаться без причины. Или с причиной?

Линейность — обманка. Тропинки петляют, возвращают к обглоданным костям, которые ты уже видел... или не видел? Главное — не бежать. Бег будит их.

Кстати, ты проверил, что шевелится в кустах справа?