Remoteness

2034-й. Небо над Нью-Йорком трещит по швам, разрываясь синими молниями — не метеориты, а что-то живое бьётся в атмосфере. Пахнет озоном и горелой плотью. Ты вытираешь ладонью стекающий с подбородка дождь, но это не вода — липкая взвесь из пепла и статического заряда.

Арбалет в твоих руках холоднее трупа. Днём он просто кусок металла, но после ливня... Проводишь пальцем по тетиве — искры въедаются под кожу. Боль сладкая, как укол адреналина.

Чайнатаун дышит обугленными фонарями. Днём здесь стреляют только люди — солдаты в рваных камуфляжах, их голоса хрипят в рациях. Ночью лучше не смотреть на тени между домами. Что-то шевелится там, где шевелиться не должно. Слышишь? Скрип когтей по кирпичу... или это просто ветер гонит банку из-под спейс-колы?

Дождь — твой союзник. Каждая капля заряжает болты до мурашек на запястье. Попробуй выстрелить в монстра при свете дня — лишь оцарапаешь хитиновый панцирь. Но в грозу... Тело врага взрывается синим пламенем, оставляя после себя только запах жжёной резины и шарик энергии в твоей ладони.

Метро под городом — копошащийся муравейник из беженцев и торговцев смертью. Здесь принимают электричество как валюту: сожми шарик в кулаке — получишь патроны, аптечку, может быть... новую кожу для арбалета? Вон тот тип у киоска с радужным зонтиком продаёт кое-что интересное. Его глаза слишком блестят для человека.

Ты помнишь, как пахнет настоящая еда? Консервы в брошенных магазинах уже протухли, но иногда находишь шоколадный батончик — сахар прилипает к зубам, как воспоминание о мире до дождя...