Incubus - A ghost-hunters tale

Ты идешь по скрипящим половицам, и холодный воздух обвивает лодыжки, будто невидимые пальцы. В этом доме пахнет затхлой бумагой и чем-то еще — медью? Старыми монетами или кровью? Стены здесь помнят больше, чем должны.

Медведь в наушниках что-то бормочет в рацию, но ты ловишь только обрывки: «...не реагирует на ЭМП, но если он здесь...» Где-то выше этажом хлопает дверь. Сама. Или не сама?

Инструменты в твоих руках — не просто бездушные гаджеты. Датчик резко взвизгивает, когда ты поворачиваешь к лестнице. В динамике Джен тихо смеется: «Он любит гостей». Кто «он»?

Тени в углах слишком густые. Слишком... осознанные. Ты поднимаешь камеру — а там, в объективе, на секунду мелькает спина чего-то сгорбленного. Исчезает. Но ты уже знаешь: это не глюк матрицы.

Здесь каждая комната — ловушка для рационального ума. Вот детская: обои в розовых слониках, а на полу — следы босых ног, которых никто не оставлял. Холодок ползет по спине, когда понимаешь — они ведут *к тебе*.

А еще этот звук... Как будто кто-то царапает стену изнутри. Ты прикладываешь ладонь к штукатурке — и она отвечает едва заметной пульсацией. Живая? Нет, так не бывает. Или бывает?

Кульминация настигает внезапно: экран прибора заливается красным, из динамиков вырывается вой, и ты вдруг осознаешь — *оно* не просто наблюдает. Оно изучает тебя.

Выберешься ли ты до рассвета? Вопрос не в этом. Вопрос — что уйдет вместе с тобой... и останется ли оно *только* в доме?