Mantle

Ты просыпаешься в мире, где воздух пахнет старыми книгами и пылью — не той, что раздражает, а той, что оседает на пальцах, когда перелистываешь страницы забытого дневника. Каждый шаг скрипит под ногами, будто пол шепчет предостережения. А может, подсказки?

Здесь все — кусок мозаики. Разбитая ваза в углу, царапины на столе, странный узор из теней на стене... Сначала кажется, что это просто детали. Пока не замечаешь, как они сцепляются, как кости в суставе. И вдруг — щелчок в голове.

Персонажи здесь не дают ответов. Они оставляют следы: теплые кружки кофе на столе, смятые записки в карманах, вздохи, которые ты слышишь спиной. Каждый диалог — это не разговор, а игра в горячо-холодно. Ты тянешь ниточку, а она вдруг оборачивается петлей...

Головоломки? Они не живут в меню или инвентаре. Они в том, как трещина на потолке повторяет контуры карты. В том, как ветер свистит ровно три раза перед тем, как дверь захлопнется сама. Ты думаешь, что ищешь ключ — а оказывается, это ключ ищет тебя.

А потом сюжет резко дергает за руку — и ты понимаешь: все, что собирал по крупицам, было лишь верхним слоем. Глубже — темнее. И тише. Здесь уже не скрипят половицы...