Mantle

Ты падаешь. Не в пропасть — в себя. Глубины здесь не измеряют метрами, а стены дышат, как легкие после бега. Пальцы скользят по влажному камню, цепляясь за выступы, которые могут оказаться ребрами земли... или твоими собственными.

Телепортация — не просто механика. Это рывок сквозь слой страха, когда тело распадается на молекулы, а потом собирается заново, с хрустом суставов. Иногда ты промахиваешься. Тогда звук удара о камень отдается в висках глухим эхом — будто внутри черепа кто-то кричит.

Темнота здесь не пустота. Она липнет к коже, как пот, и пахнет старыми книгами, которые никто не решается открыть. Каждое препятствие — не платформа, а вопрос: "Что ты сделаешь с этим?" Прыгнешь? Отступишь? Замрешь, чувствуя, как холод ползет по позвоночнику?

Скорость обманчива. Даже когда бежишь, время замедляется — успеваешь заметить трещину в стене, похожую на шрам, или шепот ветра, напоминающий чей-то спор... Может быть, твой собственный.

А потом — свет. Не ясный, не победный. Просто серый отсвет где-то выше. Ты тянешься к нему, зная, что это не конец. Просто еще один уровень понимания... или его иллюзия.