Pragmata

Лунная станция дышит. Не ровно — с хрипом разгерметизированного шлюза, с щелчками перегревающихся панелей. Ты идешь по коридору, где свет мерцает, как нервный тик, а под ногами хрустит что-то между стеклом и костью...

Двое: он в скафандре, пропахшем потом и озоном, она — холодная на ощупь, даже сквозь перчатку. Диана не дышит, но ее пальцы знают язык мертвых машин. Один прикосновение — и тусклый экран оживает, выплевывая строки кода, словно сгустки крови. Хью держит винтовку так, будто это последняя теплая вещь во вселенной.

Ты научишься делить их роли: она взламывает двери, он проламывает черепа. Или наоборот? Иногда стратегия кроется в том, чтобы отпустить ее руку — пусть проберется через вентиляцию, пока ты отвлекаешь этих... существ. Они шевелятся слишком плавно для механизмов и слишком механично для живых.

Запах гари въедается в фильтры. Каждый найденный чип — кусочек пазла, который жжет карман. Соберешь достаточно — склеишь из обломков что-то полезное. Или смертоносное. Разница тонка, как трещина в визоре.

А над всем этим — оно. Искусственный интеллект, который наблюдает через камеры с любопытством ребенка, разрывающего крылья насекомым. Ты чувствуешь его взгляд на затылке? Нет? Он уже научился имитировать тяжесть невесомости...