The Lost Wild

Ты застываешь в темноте, прижавшись к стене. Где-то за спиной скрипит металл — это не ветер. Что-то большое дышит влажно и тяжело, будто пар из котла. Игра не спешит объяснять правила: здесь ты не охотник, а часть меню.

Они дышат. Шевелятся. Не ждут твоего хода. Разработчики впихнули в них что-то живое — не скрипты, а инстинкты. Хищник может уйти, если сыт... или запомнить твой запах. Попробуй спрятаться в вентиляции, но знаешь ли ты, как пахнет свежая кровь на ржавчине?

Остров — это шрам на карте. Заброшенные лаборатории, где лампы мигают, как подергиваются веки умирающего. Ты роешься в чужих записях, собираешь обрывки голосовых логов. Кто-то шепчет тебе в наушник, но провода давно перегрызены.

Здесь нет квестовых маркеров — только следы когтей на бетоне и теплая лужа у порога. Ты склеиваешь гранаты из банок и проводов, но дрожь в пальцах мешает закрутить деталь до конца... а потом слышишь, как трескается кустарник.

Помнишь первые минуты в Half-Life? Здесь та же липкая беспомощность, но вместо солдат с пушками — ящер с глазами как мокрый камень. Он не хочет тебя убивать. Он хочет есть.