Apsulov: End of Gods

Стальные ребра подземного комплекса скрипят, как кости великана, — ты пробираешься сквозь них, ощущая холод конденсата на коже. Вентиляция хрипит, выплевывая воздух, пропахший озоном и чем-то древним, медным... как кровь на лезвии.

Твоя рука — не твоя. Она жужжит, сжимаясь в кулак, и ты знаешь: один выстрел, два — потом только тьма и бег. Эти твари шевелятся в тенях, их спины покрыты рунами, которые светятся тускло, как гниющее дерево. Ты включаешь протезное зрение — мир вспыхивает синим, обнажая провода под штукатуркой, следы на полу... а там, за углом?

Головоломки. Всегда головоломки. Кто-то решил, что боги оценят пароли из мертвого языка и механизмы, скрепленные проклятиями. Ты крутишь шестерни, слушая, как где-то выше стонет лифт — или это что-то притворяется лифтом?

Черный юмор здесь вплетен в стены: монитор мертвого ученого все еще показывает график с надписью «Ragnarök pending». Смешно? Да. Пока не услышишь, как что-то тяжело дышит за спиной...

Беги. Прячься. Или стреляй — но помни: каждый разряд в протезе оставляет во рту вкус батареи и страх. А тьма здесь не пустота — она густая, как масло, и шепчет голосами тех, кто тоже думал, что найдет богов...