Deadside

Ты просыпаешься на холодной земле, и первое, что чувствуешь — запах ржавого металла и прелой листвы. Где-то далеко трещит автоматная очередь, а ветер шепчет обломками битого стекла...

Этот мир не даст тебе передышки. Двести двадцать пять квадратных километров выжженных дорог, лесов с содранной кожей деревьев, руин, где тени цепляются за стены. Ты идешь — и слышишь, как за спиной кто-то осторожно переставляет ноги. Людоед? Скиталец с ножом, который уже представил твое мясо на ужин?

Оружие здесь — продолжение руки. Девятнадцать стволов, каждый со своим характером: одни бьют резко, как удар в солнечное сплетение, другие глухо кашляют свинцом. Прицеливаешься — и чувствуешь, как палец дрожит на спуске...

Зеленые зоны пахнут жареным мясом и порохом. Торговцы прячут глаза под капюшонами, их слова скользят, как мокрые камни. Купишь патроны — или украдешь? Построишь убежище — или сожжешь чужое?

А потом ночь. Темнота давит на виски, и где-то в ней воют те, кто уже забыл человеческую речь. Ты прижимаешься спиной к стене сарая... и понимаешь: дверная ручка медленно поворачивается сама по себе.