Distortions

Ты просыпаешься на холодной земле, и первое, что чувствуешь — это вес скрипки в руках. Её дерево пахнет старым лаковым покрытием и чем-то неуловимо родным. Вокруг — долина, где тени деревьев изгибаются неестественно, будто кто-то дернул за край реальности...

Куда идти? Ты не помнишь даже своего имени, но пальцы сами находят привычные позиции на грифе. Звук струн разгоняет туман — ненадолго.

Здесь всё построено из обрывков: вот дом с окнами, как раны, вот река, которая течёт вверх. Существа здесь говорят голосами твоих забытых друзей, а их глаза отражают моменты, которых ты не узнаёшь.

Попробуешь убежать? Бесполезно. Каждый поворот возвращает тебя к тому, от чего ты прячешься...

Головоломки здесь — это не просто механизмы. Разгадываешь одну — и вдруг чувствуешь во рту вкус детской конфеты, о которой давно забыла. Помогаешь монстру с лицом как у твоего первого учителя — и в висках вспыхивает боль от слов, сказанных десять лет назад.

А потом музыка. Она собирает мир вокруг тебя — или разрушает его? Иногда кажется, что скрипка играет сама...