Brutal Legend

Кровь на пряжке ремня — липкая, теплая, пахнет медью и порохом. Эдди даже не успевает понять, откуда она, как металл в его руках оживает... Гриф гитары впивается в ладони, будто хочет срастись с костями. Топор — холодный, тяжелый — уже машет сам, рассекая воздух с присвистом.

Ты думаешь, это просто концерт? Нет. Это портал.

Мир затягивает его, как плохо настроенный усилитель — с треском, искрами. Здесь земля дышит через разбитые динамики, а небо — это сплошной мosh pit из туч и молний. Офелия пахнет гарью и кожей, ее пальцы дрожат на проводах, когда они собирают "Друидов Пахаря". Металл скрипит, бензин капает на песок...

А потом — Довикулос. Его голос скребет по нервам, как виниловая пластинка под грязной иглой. Ты чувствуешь его дыхание — серное, густое. Разве можно не сражаться?

Гитара воет. Топор стучит по шлемам в такт двойной бас-бочке. Кто-то кричит со сцены — или это ветер в развалинах титанов? Их послания выжжены в камне, но только Эдди слышит в них риффы...

Ты идешь сквозь толпы фанатиков. Их кровь брызгает на асфальт, смешиваясь с гарью от костров. Оззи Озборн тут не тот, кем кажется — или ты просто не видел его настоящего лица под слоем грима?

Война идет не за территорию. За звук. За громкость. За право заглушить адский хор одним power-аккордом...