Gothic 1

Ты просыпаешься в тряской повозке, и первое, что чувствуешь — запах пота и ржавых цепей. Барьер. Колония. Твой новый дом, где каждый камень шепчет: *выбраться нельзя*. Но разве это остановит того, кто держал в руках меч... хотя бы деревянный?

Письмо магов Огня жжет карман. Диего бросает тебя как щенка в стаю волков — «разберешься». И ты разбираешься. Ноги вязнут в болотной жиже, а над головой свистит стрела бандита. Здесь учат быстро: или схватишь суть мира зубами, или он пережует тебя первым.

Лагеря дышат своим ритмом. Кузнец лупит по наковальне ровно до полудня, потом пьет вино с горьким послевкусием. Охранник зевает, пропуская краденый хлеб у тебя за спиной. Ты учишься читать эти узоры жизни — или подделывать их.

Опыт капает как кровь из рассеченного пальца. Вложишь его в ловкость — и вот уже замок щелкает под твоей отмычкой с музыкой крошечных пружин. Добавишь силы — и череп тролля трескается под дубиной с сочным хрустом. А может, предпочтешь магию? Ее слова обжигают язык, как раскаленный металл...

Игра не спешит раскрывать карты. Зачем рассказывать про древний алтарь в глубине пещеры, если можно наступить на него босой ногой и ощутить дрожь камня? Кто-то назовет это грубым — но разве жизнь предупреждает перед ударом?

Ты возвращаешься сюда спустя годы. Не за сюжетом — за тем, как ветер шевелит листья над заброшенной шахтой, где когда-то оставил следы крови и смеха...